Poesía

Pequeño nocturno

Pequeño nocturno
 ¿Ese temblor que pasa es la vida?
¿Y ante qué soledad es que hoy canto?
 
No sé de dónde provienen esos ruidos que en la noche asustan:
la caja de fósforos
las cosas que se cambian de lugar y no aparecen.
 
Suponemos que todo esto es el mundo
enormes colecciones de tristezas, llaveros y estampillas de mares lejanos.
 
Es acá donde sucedo
sin aduanas ni requisas

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Abismos del silencio

 “Las cosas viejas, tristes, desteñidas,
Sin voz y sin color, saben secretos
De las épocas muertas, de las vidas
Que ya nadie conserva en la memoria”.
Vejeces. José Asunción Silva.

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Moscas

Arriba, está la ventana del sueño llena de ojos,
por doquier, los esqueletos y los huesos organizan sus fiestas,
qué ilustre regocijo de espantapájaros
asomándose por los jardines del fastidio.
Abajo, las escaleras del día comulgan con los años,
las enredaderas de la muerte,
las telarañas del hastío.
Qué ilustre clamor de insectos en agonía,
qué contraste de nacimientos de formas y rostros de cualquier nada.
 

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El rumor de las voces

Madre
no tengas miedo
no es hoguera mi alma
ni duele como crees
es sólo una torpe costumbre de recordar lo que no pasa
y una ira que se enciende
cada vez que pienso
en el primer hombre que intuyó
las seis letras del Olvido
 

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Velo de noche

Memorial del árbol
Hormiguea el viento en su nostalgia de nieves
y el copetón tañe su silabario de alas.
 
Qué silencio es mi corteza,
y mis raíces
desbordando la sangre de un sueño.

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Crónica de antes de Adán y Eva

Los ángeles que caen, mientras caen, son atractivos,
pero nunca tocan fondo ante nuestros ojos,
antes se suicidan
y este suicidio no es un final sino seguir cayendo
protegidos del barro por un traje
del que nadie, ni ellos mismos, sabe;
ese es su mayor sufrimiento, no poder pertenecer a nada.
Hermosos en su desesperación, en la noche, con su cara vuelta hacia la luna,
quisiéramos darle un beso a esa boca que ha querido acumular
tanta suciedad entre las manos;

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Micropoemas

La otra resurrección
Surge su voz
De un lugar desierto
Retumbando en un espacio sin memoria
Escupiendo míseros soplos
A unos ojos
Que han decidido cerrarse.
 

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Alguien más sueña (cadáver exquisito)

Alguien más sueña (a la manera de Borges)
¿Qué habrá soñado el tiempo que es como todos los ahoras el ápice?
Ha soñado la ciudad de Buenos Aires.
Ha soñado a Shakespeare.
Ha soñado con el hombre que lo soñó hasta detenerse.
Ha soñado con el infinito donde ningún inmortal ha llegado.
Ha soñado con alguien, quien toca la puerta y al mirar encuentra soledad.
Ha soñado al que aún no respira.

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Versiones y diversiones. Voces que fluyeron buscando su desembocadura

La traducción poética exige el empleo de recursos análogos a los de la creación, sólo que en dirección distinta”.
Octavio Paz.
 

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Aforismos

La nada siempre aguarda
como el silencio y la soledad.
 
Ser y dejar de ser
metamorfosis de un mismo estado.
 
El arte tiene la pulsión de una estrella
La ilusión de su luz es la única esperanza para el artista.
 

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